<龙门断想>
时间，是最美的废品。这是我说的。
就像我打开灯，让它亮着。一点一点亮。若干年后，等噼啪噼啪的水声静止，光也就在最后一滴泪水里凝固为永恒的鼻涕。那种历经了世代繁华的，最肮脏的雕塑。即
个体生命见证。
我不会拥有，你也不会。
因为我的最后一滴泪，一从生命的瞳孔里挤出来，必将被风吹干，成为灰，又被后代所踩起的灰扑灭。再也找不着了。
如果是这样，废墟一定是永恒的，而繁华，它不过只是短暂的张狂。就如同是一个看恐布片看多了的邪恶少年，在给一个干瘪的足球打气。猛地打，狠狠地打。球，终
于臃肿为空荡荡的繁华。然后便是一只脚，它抬起来，将球迅速地捅进那扇球门。球却从球门的内侧飞梭而出。
难道球门不是为球准备的，少年说。
难道有人在球上面多用了点力也有错？
当然不是。
如果风吹球，球一定飘。如果风吹人，人一定跑，晃晃荡荡地跑，越跑越快。直到成为不存有任何个性的事物。因为它本身就是风了。
人和风一起走，就像是一首诗在漆黑的语言世界里穿行，没有规则的秩序。只有大体上的方向。天亮之后，墨水干了，人留了下来。而风，却从纸上面吹过，再也没有
光临旧舍。那张薄薄的纸，终于瘦完了青春。
它终于明白：生命，不过是被欺骗的漫长而残忍的等待。
如果风吹繁华，也一样。如果风吹世界，也没有多大区别。它不过只是一个镘头，遭受了无数次毁灭性打击的镘头，在星空里发疯地跑。永远地转圈。
而路，它在哪里。
没有。只有盲目的生命，只有野心和追求，在医治人类未来的痛楚。
如果我说快乐，它就是不协调的天平。如果我说泪，它就是水，噼噼啪啪地掉下来。等一会儿水声静止，光也就凝固为永恒的鼻涕。
生命的雕塑，有时只属于文化，或者大师。
思想之重，非风之重。历史之深，非水之深。
那么，几千年的时间只是一块碑。它立着，被风吹着，被无数爱她的女人呼唤着。没有回应，甚至没有起码的，像呼吸一样的声音。
庞培说：我在光中看见了光，还是更深的黑夜？
我回答：黑夜。
时间在电线上夜夜地叫，难道仅仅是为了鞭打天空——这匹无形的劳累之马。
而风，没有累的可能，只有人。生命没有雕塑的永恒，只有水，和水声。
当繁华流放到苦难的一端，另一端就会浮上来。它不重，但足可以承载人类文明的进程。
像一个老人，背负着亲情，慢慢地走。余下的日子里，他一句话也没有说。
<孩子之音>
天压着大地，想把人压扁？
在我很小的时候，我就驮着天走。背后是父母的叮嘱：慢点，慢点，你怎么能跑得这么快呢？
有什么办法，我根本就不知道天有多重。
譬如说：听风。我听它从耳边爬过，只有感知，没有疲惫的问候。
有时候，连感知都是空的。从古到今，很多作家都写过生活。在我看来，它不过是一个人，在往一只空的碗里盛装空气。根本无法用肉眼得以丈量。多少年之后，碗还
是在那里，空气也在。人摸着空的碗，像空气一样脆弱，却充满了对人性的种种感恩。
他放出了泪水，收回了徒劳无力的奔波。
我曾经问过老师，风究竟是跑的，还是爬的。他无以回答。时常面对着同一阵风，它爬过来，又爬过去。它爬得有这么猛烈吗？也许风跟孩子一样，都是驮着天走的，
只是孩子还驮了风而已。
所以孩子走得更从容一些。
在初夏的一个晚上，我带着一个孩子，去参加一个诗歌交流会。说实话，那诗歌交流会是我组织的，汇聚了某地的青年诗人。我跟孩子的母亲说：要开始了。孩子在里
屋听到，当时是在检查眼睛，只检查了一只就跟我去了。
我却想，那被遗忘掉的另一只眼睛，一定还在E字的左右上下徘徊着。
但我错了，他走得很快。比我童年的时候，更急切和随意。
我曾经答应过这个孩子，要教他写作，写人生的卑微和颤抖。写大街上走的每一个人，他们的目光。写他们在自己的目光里奔走四方，在别人的目光里，兴奋地流浪。
天和地合起来是一只碗。人在里面跑，从未走出去过。
风也一样——盲目——无知的奔波。
在那次诗歌交流会上，常被提及的一个词是价值。什么是价值？是往那只空空的碗里盛装空气吗？没有人能够回答。空气跑到哪里，就是哪里。于是有的碗里是新鲜的
，有的却是被污染过的。被污染过的空气杀死了无数孩子的天真和幻想。
人根本就不可能像风一样跑。
因为，有生命与无生命的相比，它得付出第一个代价：累。
而作为有思想的生命，它得付出第二个代价：摇晃。
所以，人越跑越累，越跑，就越感觉，天越来越重了。到最后，几乎是看着风跑，而自己，就快被风拎起来，提着跑。
想想吧，人在碗里不停地摇晃，究竟会不会感动得要命。那些干净和肮脏的空气，平衡得了价值吗？
还有一个孩子，我想起来，她在诗歌交流会之前，拉着我，打着我的屁股跑。一个很聪明的小女孩，只是调皮，充满了对世界的种种好奇。真是搞不懂，有时候，我怀
疑那些天真的孩子，怎么都会被灵气搞得如此富有激情。像一个被忘记关掉的水龙头，它流下来，不知道滋润了多少双手——那些粗糙和软弱的记忆。
也不知道砸碎了多少扇铁门。心关在里面，不断地吆喝，还是走不出来。
<生存游戏>
八岁的时候，我经历过一次死亡游戏。那是夏天，整条富春江都退得只剩下了一张皮。水很浅。人可以晃悠悠地走到江中，然后把水抛起来，再掉下去，很多人就这样
洗澡。但更多的人，是把身子斜下来，或者，整个人都钻到水底下。一会儿再浮上来。手里捏着一大把一大把的黄蚬。嘴里还大声嚷嚷，晚上又有吃的了。还有一些孩子，头上养着大滴大滴的水。用手一擦，往鼻子上一抹，也像大人一样。他们又钻下去了。那时候我还不会游泳。
只是光秃秃地站在那儿，挤在水滴和阳光所交叉的微感里。
大概几个小时以后就是黄昏。村民们陆续地上了岸。我想起来，我在那时，并没有跟在他们后面。为了掩盖我还不会游泳的原始本领，我独辟了一条小道。这条小道到
处都是水，一脚踩上去，它就漫开来，然后又迅速地聚拢。所以我无法断定，这条小道是不是，我一开始摸索着走到江中的小道。我一开始大概是这样走的：一只脚摸过去，一只脚原地立住，一只脚意识到没有危险，便把另一只脚叫了过去。
后来，我也是这样走的。再后来，我无法再走了。
因为我的脚踩下去，水会散开来，再下去，水还会散开来。我意识到我的脚遇到了危险，我的另一只脚死活也不肯过去。它们停在那里。死亡就要来了。因为，接下来
就会涨潮，它可以把刚漫到我脖子的水，涨到几米以上。那时候，我整个人就会在水里走，整个人就会在水里漂。像一条鱼，我张大着嘴巴，我呼吸。但却吐不出什么来。所以我的身体也一定会涨潮，直涨到跟水一样，在江面上飘来飘去。
但那时候我只有八岁，我有疯狂地求生本能。我疯狂地想，这么多黄蚬一定有被丢下来的。一定有不怕死的人，会回来取它们。那时候，我不求他们。我只是大声地叫
。我告诉他们我脚底下有一大袋黄蚬，可我搬不动它。
可我的愿望并没有实现，而水，真的涨上来了。
我开始了哭。我想抓住最后的求生欲望。一个妇人，牵着两头水牛，从我身边走过。我求她救我。她没有。我说，你妈个鸟的，这么狠心。她还是走了。
请允许我保密，无法告诉你们，我是怎样活下来的。
也就是在第二天，我又去了那个叫长山头的地方，但我并没有下水，只是在岸上等。一边把沙子弄脏，一边把自己弄脏。一边玩游戏，一边等。终于等到她的时候，我就跑上去，指着她的鼻子骂。你妈个鸟的，昨天怎么没救我。你绝对是个浑蛋。骂完后我又用沙子扔她，用石头扔她的牛。石头是我从江边的泥田里找来的，沙子是我粘在身上的。扔完后，我又骂，浑蛋。她很恼怒地看着我，并没有说话，只是她的牛，死命地往前冲，显然是被激怒了。她用绳子一拉，牛又归归地立正了。我说你妈个鸟的，有本事，你让牛来撞我啊？
这下，她真的怒了。她张大了嘴巴。她就说... ...！.. ...！... ...！她用手反复地比划。她又说... ...！... ...！... ...！我说你多大啊，连句屁话也说不清。
她还是用手反复地比划，还是张大了嘴巴，说... ...！... ...！... ...！
<相片里看春天>
思想是可以绽放的，不管有没有必备的前提，这是我的认为。洪放在他的散文《词语中的春天》里，引用了池利的话：有了快感你就喊。为什么要喊？难道感触一定要
流泄不成？有时候，一本许久不被翻动的书，一条长年处于安静的街道，倒显得更为实在。虽然少了些嘈杂和热闹。但我毕竟能听到自己的声音。就算是哑语，我也可以以粗气作为回应。告诉那个很像我自己的人：活着真好。陷在安静的和琐碎的情节里真好。或者是片断，一小片一小片的生命结晶体。思想可以在上面走，从容而随意，忽地一下又跑丢了，然后再回来。慢慢地绽放。像煤气灶上的幽火，下面是永远不被烧焦的相片底色：春天。
多好。思想在春天里绽放，是坦然的。稀稀疏疏的。就像一朵血色的花，它在清理身上的羽毛——一小圈已被冻结的雪。然后，再慢慢地融化，只要花一抖，血色就会
迅速散开来。与阳光交结在一起。说起来好像还很富有动感。其实，这不过是一张安静的照片。它的绽放，也不过只在于发抖的一瞬间。那种隐忍和安静的生命的抖颤。
那么，绽放出来的思想，又将是什么样的颜色？请允许我第一个抢先回答：无色。如果你不信，那么，我们就看水滴，那些一排排一排排的软性玻璃弹球。如果你注意
，它们可能正在眼睁睁地看着这个世界。得等许久之后，才会掉到地上，或者被空气吞灭。也可能是被一双脏乎乎的双手贪婪地捧走。也许只有这样，生命才会呈现颜色，灰色的，白色的，黑色的。各种各样的颜色，才可能与思想对上号。前提是雨水必须消失。生命必须回过头来寻找我们。
可能吗？甚至还有些荒唐？那么，还是老实点吧。这是加拿大人说的。我一半表示同意，一半表示可悲。老跟在美国佬后面，你能有多大出息？思想一旦凝固，人脑也
就成了超级回收站。删除，清空，再添加，永远地暗箱操作。如果是这样，我宁可我的思想像一只昆虫，在一小片打盹的叶子上，悄悄走。不痛不痒的。一边走，一边尽最大的可能不让自己掉下来。一边昂起头不忽略除自己以外的任何东西。它们可以唤我。也可以保持沉默。但都跟我没有任何关系。我只会留意，有多少只昆虫，会挤上这同一片叶子。
另外，思想并不一定要放飞，我一直这么觉得。有两只鸽子，停在两杆圆形的栏架上，双脚抓得很紧，生怕自己会掉下来似的。好像还总怀疑别人，会占它们便宜。扔
一块石头，吓得它们不知所措。可能吗？人家两手拍一个假的巴掌，它们就会可恶地飞起来，并以仰视的目光回敬别人。还以为最终找到了答案：原来自己是会飞的。太搞笑了。可惜没有哪一个傻瓜会那样做？更多的时候，他们情愿它们这样停着，动着，想着。就是不让它们“啊”地一声先忘了自己，然后再“呀”地一声发现另一个自己。但那个时候，情况却有突变，有两个小女孩，在一个女人
的看管下，来到广场中央。其中有一个小女孩，手里拎着一只风筝。蝴蝶状的，挺好看。她把风筝举起来，然后让另一个小女孩往前跑。她说，你跑呀，快跑，我马上要
放了。还有一个小女孩便说，你放呀，快放，我都跑得快累死了，你怎么还不放。那个女人起先是看着她们笑，拼了命地笑。一会儿，泪，就流下来了。然后，她背过身，不假思索地宽恕了自己对童年的所有回忆。没有任何人看到。
等她再转过身来的时候，两个小女孩已经尖叫了，妈妈妈妈，风筝。她们一边叫，一边用小石子扔挂在树梢上的风筝。石子从风筝的一侧迅速擦过，风筝动了一下，仍
坚强着没有掉下来。小石块则刚好落到两只鸽子的脚下。停了许久的鸽子终于被迫飞了起了。小女孩又拍手了，妈妈妈妈，鸽子鸽子。
随它们去吧。那个女人说。
随它们去吧。看完全部照片以后我也说，随它们去吧，思想，随它们去吧，奔放和尖叫。也许，池利确实是说对的！有了快感你就喊，大声喊吧！
